Til deg, kvinnen som ikke holder seg tilbake. Til deg, den som har lært "hvordan å elske deg selv." Du tar opp så mye plass; det gjør folk ubehagelig. Du smiler for fritt, du ler for høyt, snakker for fort og nyter ditt eget kompanjonskap helt. For deg selv er du lojal. For deg selv er du vennlig og du elsker. Du elsker dine ord når du snakker med refleksjonen, beundrer kvinnen du har slitt med å bli. Du er ikke der ennå, men du er nærmere enn du var før. Du er ærlig om din muchness: Du går rundt forsvarsløs, sårbar, men uten rustning er du sterkere. Du er åpen. Du er modig nok til å være deg selv i en verden som er ivrig etter å rive ned alt som er utenfor det normale.

Til kvinnen som liker hvem hun ser i speilet, smiler på den rotete hårete søvnige personen som hilser sin gode morgen. Det krusete håret, det forrunde ansiktet, bryr deg ikke mye, selv om det virker som alle sier at de burde. Men du får det ikke; hvem skal du straffe deg over noen få rogue hår når øynene dine er så lyse og det er så mye lyskamp for å komme deg ut med smilet ditt? Du bekymrer deg selv med andre ting.

Til kvinnen som liker både hennes linjer og hennes kurver. Til den som ikke bryr seg om hofter har kanter eller lår er fulle. Du vet at du er ment for å være bekymret over hvordan bena ser ut i skjørt, men når ben som deg har båret deg gjennom dager og øyeblikk som du har hatt, ville en person ikke ha hjerte til å se på dem med noe mindre enn kjærlighet. De bar deg over helgeturer til overfylte strender, hvor du løp over varm sand og sparket gjennom kaldt, blått vann. De foldet under deg under breakups og gråt jags, holde teppet tettsittende rundt deg. De så deg gjennom dansepartier hvor rommet fulle med et kalejdoskop av lys, og de bar deg til og fra morgentogsturer, og hjelper deg sakte å bygge drømmene dine. Du vil aldri klemme låret eller rynke på kalven, for det er ingenting annet enn takknemlighet.

Til kvinnen som nekter å gi opp seg selv, selv om mange spør henne om å prøve. Til den som ikke vil stille seg i hjertet, men vil dele seg med verden. Hun skriver navnet sitt i klærne hun legger på, løkkene til bokstavene og linjene til konsonantene som er vist i hennes kjoler, i mønstrene av hennes gensere. Hun tiltrekker nysgjerrige stirrer når de venter på plattformen på toget hennes, fanger forvirrede spørsmål i de brune øynene til fremmede. Men er ikke avskrekket. Til kvinnen som er modig uten å vite at hun er modig - fortsett å dele deg selv, selv om ingen synes å ønske deg. Verden er uklar, og for hver femten naysayers er det en av oss som setter pris på din panache. Du inspirerer, og du gleder deg.

Til kvinnen som er for mye: Hvem føler for mye, ønsker for mye, trenger for mye. Til kvinnen som vet at hun ikke kan forandre verden med en gang, men hun kan skape et rom i det som vil gjøre henne lykkelig.

Til kvinnen som velger seg selv. Til deg, den som har lært å være medfølende mot deg selv. Hvem velger å se freglene som kjører nedover brystet og husker å drikke champagne ut av sodavann på stranden på en varm julidag. Ser linjene rundt øynene hennes og husker alle tider de lukket i mørke restauranter da hun lo for høyt over vin. Eller alle tider de falt lukket da de ble for tunge med tårer. Hun ser hvordan lårene berører og ser bare fylde, i stedet for mangler. Ingen mangel på skjønnhet, ingen mangel på selvkontroll, ingen mangel på å leve.

Alle våre liv læres å gjøre oss små. Shh, ikke ta hensyn til deg selv, ikke ta opp så mye plass. Krymp, ikke lage bølger. Men du - ditt smil er unapologetic. Øynene dine, krevende. Ikke for noe spesielt, men heller, for verden å la deg vokse. Du vet at du lager lydvalg. Bare fordi ord på en side eller en mor forteller deg at dette ikke er hvem du burde være, tar du det med et saltkorn. Takk for at du visste meg, du smiler, men jeg fikk dette.

Du tar opp så mye plass, du er bare så mye . Men du går uvitende om gaten, dine skritt er sterke og sikre, og vet at du fortjener å ta så mye du trenger. Du vet du er verdig. Verdig av rommet, verdig kjærligheten, verdig din egen vennlighet, og fremfor alt, verdig denne lykken.

Til kvinnen som bare er for mye - for seg selv, for høyt, for å omfatte, altfor glad og rolig.

Takk skal du ha. Takk for at du elsket deg selv, så jeg kan også lære å elske meg selv også.